Gartenlokal
Wir sitzen in Städten im Osten.
Man macht Poesie
Und während die Schreibfedern rosten,
erklärt sich der Krug zum Genie.
Ich liebe die Herbstzeitlose.
Das tut ihr so gut.
Ich trag den April in der Hose,
den September unter dem Hut.
Mein Auge kullert im Winde,
die Wimper fällt um.
Ich rede für Taube und Blinde
so um die Dinge herum.
[...] Im Februar dieses Jahres, kurz nach seiner Übersiedlung aus Rumänien, las Rolf Bossert im Literarischen Colloquium Berlin; von toten Hühnern, Zitronenfaltern und immer wieder sich öffnenden Messern sprechen seine Verse. Ihre Schärfe und ihr Sarkasmus, der umschlug in Hoffnung, weil Bossert ihn auf die Spitze trieb, ließen die Kraft erkennen die dahintersteckte. Nicht die Verzweiflung. [...]
Im Zeichen des Neuntöters
Meike Ningel, Süddeutsche Zeitung, 03.12.1986